Titolo: La pioggia di Parigi ha il tuoprofumo
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Sono anni che Parigi non è solo una città, ma una tomba di ricordi. È trascorso un anno e io continuo a parlare col passato, aprendo lo scrigno e tuffandomi come se avessi caldo e non sopportassi più il sudore. Ed io non sento mai caldo. Non sudo mai. Queste sono cose che non riguardano il mio viaggio nel passato. Parigi non è più romantica da quando ci dicemmo addio, Antoine.
Trama
La pioggia di Parigi riporta Ginevra indietro nel tempo, dove l’amore aveva il profumo della pioggia parigina e i baci di marmellata di ciliegia, dove il solito bar ha sempre lo stesso tavolino e la stessa facciata. Poche pagine ma sentite quella di Ginevra che ricorda con nostalgia una Parigi che non è più nella sua vita.
Devo dirti ancora tante cose, Antoine. Troppe cose, ma ci siamo allontanati. Non sono mai stata così furba da trattenere un ragazzo, e non ho mai messo in atto le tattiche che le maggior parte delle mie amiche mi consigliavano. Tu mi dovevi amare, non scegliere. Tu mi dovevi volere, non accettare. Tu dovevi arrivare, non essere preso.
Recensione
Buon pomeriggio, eccomi a parlarvi di un racconto (sì, racconto perché ha solo 18 pagine) dell'autrice Maria Capasso; ringrazio la casa editrice per la copia digitale e mi scuso per il ritardo nella lettura e nell'uscita della recensione.
"La pioggia di Parigi ha il tuo profumo" è un racconto fatto di ricordi, di rimpianto, per un amore ormai lasciato andare, che ha vissuto l'adolescenza della protagonista. Ginevra torna dove il suo primo amore è nato e probabilmente morto, e tramite spezzoni, ne veniamo a conoscenza, ecco cos'è questo romanzo; lo leggerete in meno di un giorno, forse neanche un'ora. E' una lettura veloce, per immergersi in un vecchio nido d'amore, con la protagonista e il suo primo vero amore.
La mia valutazione
Alla prossima
Luce <3
L’amore romantico è il passato, l’amore coniugale è il presente e il futuro. Nessun amore troppo forte può durare perché scoppia e si perde nell’aria. Un amore come il nostro, Antoine, era troppo da romanzo, con bigliettini e lettere che ci scrivevamo anche se vivevamo insieme. Ho qui le tue lettere. Non le ho mai buttate. Sono come un tesoro prezioso che da brava archeologa custodisco da anni.
